Ле́тушко красное скрылося за углом, И отчаянье стало ступенью выше. Шаг прибавляя, женщина говорит: "Перейдём", — И собака в ответ ей дышит. Хоть проскулить эту близость на мостовой, Раз уж пришла война, а у меня — ни сына, ни дерева. Все говорили: застой, хуже брежневского застой... Где-то стреляли, но кровь стекала в неверие. Сладость полуденных снов, торжество дешёвых побед, Презрения к фейсбучным зомби приятное жжение... Осень привычно будила, как в школу, щёлкая свет; Я холодел привычно, глядя́ в отражение. Вот всё и стало неважно: сколько чего сочинил... Ты так хотел сражаться за правду, сжимал кулачёчки. Только дворы Мариуполя тесны от свежих могил, А у Миха́лкова с Грефом как прежде сверкают очёчки. Сколько ни вылетит лжи из боярских крутых теремов — Русь, ты сама разберёшься, помощи ты не просила. Беспрекословная нежность разлита по склонам тосканских холмов, Беспрекословна в советской земле затаённая нищая сила. Из Беловежской пущи Смерть пришла за своим добром. Русские, мы без приказа своих не бросим. Летушко красное скрылося за углом... Красная теперь и зима, и весна, и осень. 18 – 29 сентября 2022 г.

Теги других блогов: поэзия война неверие